O LOUCO DA PRAÇA

Sentado sempre no mesmo banco

Olhando o relógio da matriz

Sua mala é um saco

Cadeado um nó

Pertences

De um louco só

Amigos

Os caos, muitos, uma matiz

Vive a escrever poemas

Que guarda no saco

Ou nos bolsos furados

E vive a deixar poemas derramados

 

Olha a estatua

Arruma os cabelos

Como se fosse um galã

Desses de bela estampa

Mas....

Não sabe ele

Que ninguém namora a Santa

  

      (Orides Siqueira)